第302章 铃声入骨

  古北口义学的窗户纸刚糊上不久，透着一股子新浆糊的酸味。

  “冰河裂，铁马渡……”

  孩童们的诵读声里混进了一丝不和谐的杂音。

  后排角落里，个梳着冲天辫的小娃娃正眯着眼，伸出根手指在窗棂上有节奏地敲着。

  “笃、笃——笃。”

  声音不大，却在诵读的间隙里显得格外刺耳。

  那调子有些怪，不像是敲木头，倒像是刻意在模仿某种金属撞击后的余韵——三长一短，正是那日雾灵山上耶律延撞铃的节奏。

  老塾师气得胡子乱颤，戒尺高高扬起，刚要在那不知轻重的脑门上敲个脆响，门口忽然投下一片阴影。

  宋江不知何时倚在门框上，双手拢在袖子里，脸上看不出喜怒，只淡淡抬了抬下巴：“让他敲。”

  塾师手里的戒尺僵在半空，惶恐地就要行礼，却被宋江眼神止住。

  “小孩子懂什么殉道？”宋江盯着那还在忘我敲击的顽童，嘴角勾起一丝嘲弄的弧度，“现在他觉得这是好玩的新调子。让他敲，敲个十天半个月，这声音就成了打发时间的玩意儿。神圣这东西，最怕的就是变成儿戏。忘了为何而敲，那才是真的杀人不见血。”

  宋江转身欲走，脚尖却踢到了墙角一堆刚刚清扫出的灶灰。

  他目光微凝，蹲下身，两指从灰堆里夹起一块被烧得半黑的木片。

  木片边缘焦黑，中心却刻着个残缺不全的“约”字。

  这字藏得深，显然是有人趁着生火做饭时，想偷偷烧给这义学里的“鬼”看，却又怕被发现，匆匆埋进了冷灰里。

  “藏得倒是严实。”宋江两指一搓，那脆弱的炭化木片便碎成了齑粉，随风散去，“可惜，火一旦熄了，灰里的东西就只能是灰。”

  赎罪营的帐篷里弥漫着一股令人作呕的血腥气，不是新鲜的，而是那种沉积已久、混杂着铁锈和汗水的陈味。

  韩小义像尊石像般独坐在马扎上，手里那口没了舌头的铜铃已经被擦得锃亮，泛着诡异的青光。

  但他似乎仍不满意，手指蘸着碗里的雪水，混着自己指尖崩裂流出的血丝，一遍又一遍地在那复杂的纹路上抠擦，仿佛要擦掉那日溅在上面的每一滴耶律延的血。

  帐帘被掀开，寒风卷着雪沫涌入。

  林昭雪一身戎装，腰间的佩刀挂着霜。

  她看了一眼那碗已成淡红色的雪水，眉头微不可察地皱了一下，却没说半句劝慰的话。

  这种时候，廉价的同情是对死人最大的侮辱。

  她从怀中掏出一卷粗糙的灰色麻布，随手扔在韩小义面前的案几上。

  “主公有令，明日赎罪营拔营，负责清点木寨遗物。”林昭雪的声音清冷，带着公事公办的利落，“这铃铛若是还想挂在脖子上，就用布裹严实了。军容不整，斩。”

  韩小义擦拭的手指终于停了。

  他缓缓抬头，眼眶里干涩得可怕，全是红血丝，却唯独没有泪。

  那眼神像极了荒原上护食的野狗，透着股绝望的执拗。

  “若是在那废墟里寻得《山中录》的残页……”他的嗓音哑得像是砂纸磨过，“可否不焚？”

  林昭雪沉默了。

  她看着这个曾经意气风发的青年如今这副人鬼难辨的模样，想起了宋江临行前的交代——“堵不如疏，让他留着念想，总比让他变成那个念想强。”

  她终究还是点了点头，转身大步离去，只留下一句：“藏好。别让主公看见。”

  战俘营的囚帐设在背阴处，阴冷刺骨。

  陈小佛已经三天没张嘴了。

  这个瞎了眼的铸铃匠人盘腿坐在烂草堆上，整个人干瘪得像截枯木。

  宋江进来的时候，手里没拿刀，也没带刑具，而是亲自端着一只冒着热气的粗瓷大碗。

  那是军中特制的“三锅粥”——栗米、黑豆混着咸肉丁熬得极烂，油脂的香气在逼仄的囚帐里霸道地横冲直撞，直往人鼻孔里钻。

  “你铸铃是为了让人信那个‘约’，我煮粥是为了让人活命。”宋江将碗放在陈小佛膝前，瓷碗碰地，发出沉闷的声响，“咱们赌一把，看看是你的铃声传得远，还是我的粥香飘得远？”

  陈小佛那双灰白的眼珠动了动。

  他是个匠人，更是个饿了三天的人。

  嗅觉在视觉丧失后变得异常敏锐，那股子肉香就像钩子，勾着他胃里残存的酸水疯狂翻涌。

  他伸出枯树皮般的手，摸索着触到了碗沿。

  碗壁温热，那是活着的感觉。

  “铃声……可传三谷。”陈小佛的声音虚弱得像游丝，却透着股死理，“这粥香，能达几村？”

  “只要灶火不灭，十里炊烟，皆是我声。”宋江蹲在他面前，语气平淡得像在陈述一个事实，“你的铃声需要人死才能响，我的声音，只要人张嘴吃饭就能听见。”

  陈小佛的手抖了一下。

  他端起碗，仰头，喉结剧烈滚动，滚烫的粥水顺着嘴角流下。

  次日清晨，看守回报，那瞎子喝完粥后，主动要了些黄泥和麻绳，把屯田司那几口破损漏水的大陶瓮给修补好了。

  夜色深沉，中军大帐内灯火通明。

  赵内侍像只黑猫般悄无声息地滑进帐内，呈上一份密报：“大都督，木寨虽焚，但周边几个村落有些不对劲。夜里常有百姓偷偷用陶碗盛雪，摆在门口，嘴里念叨‘约在，梁山在’，行私祭之礼。”

  宋江翻阅公文的手顿都没顿，甚至连眼皮都没抬一下。

  “蠢材才去禁。”他朱笔一挥，在另一份公文上批了个大大的“准”字，“百姓祭拜，是因为他们觉得那是亏欠，是神迹。既然他们精力旺盛没处使，那就给他们找点事做。”

  他抬头看向立在一旁的林昭雪：“传令下去，调赎罪营去各村协助春耕。另外贴出告示，凡是参与助耕的村民，无论男女老少，每日可领印粮三斤。记住了，是‘领粮’，不是‘施舍’。”

  宋江嘴角勾起一抹冷笑：“我要用实实在在的粮食，把那个虚无缥缈的‘约’字给置换出来。当他们手里的碗装满了沉甸甸的米，谁还会舍得倒出来去装那一捧没用的雪？”

  以劳代祭，以实替虚。这世上最硬的道理，永远是肚子里的饱腹感。

  更深露重，营地里渐渐静了下来。

  宋江独坐在案前，桌上摊开着那张韩小义拼死找回来的《山中录》残页。

  纸张边缘被火燎得焦黑，大部分字迹已经模糊，唯有耶律延临死前写的那句还依稀可辨，只是后半截被韩小义吞进了肚子，只剩下前半句。

  “道不在碑，在碗底。”

  宋江盯着这行字看了许久，那双狭长的眸子里闪烁着幽深的光。

  这句话太毒了，耶律延这是要把“道”下沉到每一个吃饭的碗里，让人只要端起碗就能想起他的理。

  “老鬼，你倒是死得透彻，想把我也装进这碗里？”

  宋江轻哼一声，提起朱笔，在“碗底”二字旁重重画了个圈，随即在旁边空白处批注了一行力透纸背的小字：

  “碗可碎，灶不可熄。”

  他唤来亲兵，将这张残页递过去，语气森然：“把这句话送去砖窑，命匠人连夜赶制新一批屯田灶砖，将这四字阴刻在砖侧。我要让这梁山治下的每一口锅，都架在我的道理之上。”

  帐帘微动，风送来远处巡夜孩童断断续续的哼唱，调子还是那个调子，却已经带上了几分嬉戏的轻快。

  宋江闭上眼，靠在虎皮椅背上，指尖轻轻敲击着桌面，节奏与那孩童的哼唱截然不同，沉稳而压抑。

  “再过三年，”他喃喃自语，声音低得只有自己能听见，“他们连调子都会走样。”