第三百四十五章：历史的回响

  展示柜的玻璃门已经被拉开，紫光灯刚关，空气还热烘烘的。

  紫檀木箱子放在柜子深处的防尘布上。没锁孔，表面光滑，只有侧面刻着一只闭眼的饕餮纹。

  林承德坐在地上，领带歪了，手里那杯名贵的红酒泼在裤裆上，湿了一大片。他紧盯着娄晓娥手里的铜钥匙，嗓子里嘶嘶作响。

  “那是电子锁……那是改装过的！”林承德还在试图挣扎，指着那个箱子大喊，“那是现代工艺！拿把破钥匙怎么可能打得开！”

  他慌了。

  因为他知道，这箱子当年被娄文海偷运出来时，请了法国最好的锁匠，撬了整整三个月，连个缝都没撬开。最后实在没办法，才把这箱子当成“底座”，撕开箱子背面把手稿破坏性取出，然后把破损的箱子当成展示道具封存。

  但他不知道的是，华服社的老箱子，那是鲁班锁的变种，那是机关。

  娄晓娥没理会身后的喧嚣。

  她站在箱子前，那只闭眼的饕餮，正对着她。

  她没有急着找锁孔。她的手指，在那只饕餮的眼睛上，轻轻按了三下。左一下，右两下。

  “咔。”

  一声轻响。

  饕餮的嘴，慢慢张开了。

  一个呈现出古怪“工”字形的黄铜锁孔，从兽嘴里露了出来。

  全场原本还在窃窃私语的收藏家和名流立马闭嘴。全场鸦雀无声。

  娄晓娥举起手中那把带有盘龙纹的铜钥匙。

  钥匙的齿牙，也是古怪的“工”字形。

  严丝合缝。

  她将钥匙送入兽口。

  没有生涩的摩擦声，只有金属咬合的顺滑。

  手腕发力，向右旋转九十度。

  “当——”

  这一声很脆。

  一声闷响。紫檀木箱的顶盖自己向上弹起一寸。

  陈旧的樟木味混着霉气，在满是香水的巴黎大厅里散开。

  现场一片寂静。

  不需要任何法律文件，不需要任何公证人。

  这声脆响，就是最高法院的判决书。

  “不可能……这不可能……”林承德面如死灰，整个人瘫软下来。他哆哆嗦嗦地想要站起来，“那是假的……那是魔术……”

  “够了。”

  一个苍老的女声，打断了林承德的丑态。

  伊莎贝拉·杜兰，这位欧洲时尚圈的女皇，已经走到了展示台下。她那双蓝眼睛，正盯着那个弹开的箱子。

  她转过身，看着拍卖台上一脸不知所措的拍卖师，沉着脸说：“还要继续吗？如果你想让蒙田会所的招牌，明天变成全欧洲的笑柄，你尽管落锤。”

  拍卖师手里的木槌，“咣当”一声掉在地上。

  “这是……这是误会……”拍卖师擦着冷汗，结结巴巴地解释，“我们要核实……重新核实委托人的资质……”

  “不用核实了。”

  罗晓军走了出来。

  他嘴里那根一直没点的烟，终于被他拿下来，揉碎在手心里。他走到林承德面前，居高临下地看着这个瘫软在地的男人。

  “林先生。”罗晓军咧嘴一笑，透着股匪气，“合同诈骗、倒卖赃物，还是跨国欺诈。这几样加一块儿，够你在法国把牢底坐穿了吧？”

  林承德猛地哆嗦了一下。

  他想跑，想喊保安。

  但他一抬头，就看见那两个之前还气势汹汹的法国壮汉，此刻正缩在墙角，看都不敢看这边一眼。罗晓军刚才那个眼神让他们明白，真动起手来，他俩根本不是对手。

  “我……我有律师！我是法国公民！”林承德色厉内荏地叫嚣。

  “那是法官的事儿。”罗晓军拍了拍他满是酒渍的肩膀，动作很轻，“现在，滚一边去，别挡着真正的继承人办事。”

  大厅中央。

  娄晓娥没有看狼狈的林承德，也没有理会周围那些敬畏的目光。

  她轻轻掀开了紫檀木箱的盖子。

  里面，空空如也。

  只有那个暗格里，躺着一张泛黄的黑白照片，和一份早已脆化的羊皮纸契约。

  娄晓娥带上手套，仔细地将那张照片拿了出来，展示在众人面前。

  照片上，是两个年轻男人。一个穿着长衫，那是她的父亲娄文彦；另一个穿着西装，眼神躲闪，那是她的三叔公娄文海。

  两人中间，放着正是这个紫檀木箱。

  而那份契约上，赫然写着一行钢笔字：

  【此箱封存华服社三百六十份手稿，若非持盘龙匙亲启，任何开箱行为，皆视为背叛师门，窃取公产。见字如见血。——娄文彦绝笔】

  下面，按着一个鲜红的手印。

  那是父亲当年被逼无奈，送走这批东西时，给那个叛徒立下的最后一道枷锁。

  娄晓娥拿着契约转身，盯着林承德：“林先生，你说这是合法转让？那你解释解释，这份强行开箱就会弹出的‘血契’，为什么在箱子里躺了三十年？”

  林承德张着嘴，发不出一点声音。

  他终于明白，为什么娄文海那个老东西，到死都不敢让人暴力破拆这个箱子，只敢偷偷从背面挖洞把手稿偷出来。

  因为这个箱子本身，就是罪证！

  全场哗然。

  那些原本还为了手稿竞价的收藏家们，此刻看向林承德的眼神，充满了鄙夷。在艺术圈，倒卖是一回事，但这种欺师灭祖、背信弃义的勾当，是最被人瞧不起的。

  “缺德的玩意儿。”那位华裔老者愤愤地骂了一句，带头鼓起了掌。

  掌声雷动。

  这一次，不是礼貌，不是敷衍，而是真正的，对一位守护者的致敬。

  皮埃尔老头站在门口，老泪纵横。他抹着眼泪，喃喃自语：“幽灵你看见了吗？你闺女……比你当年还狠啊……”

  掌声中，娄晓娥合上了箱子。

  她拔出钥匙，那声清脆的“咔哒”声再次响起，给这场闹剧画上了句号。

  “娄女士。”伊莎贝拉走到她面前，语气难得温和，“按规矩，这批手稿现在完全属于你了。你可以带走，也可以起诉拍卖行。”

  所有的目光都集中在娄晓娥身上。

  大家都在等。等她拿走这些价值连城的宝贝，或者狠狠敲诈拍卖行一笔巨额赔偿。

  但娄晓娥没动。

  她把钥匙放回简陋的手包里。

  “我不带走。”

  娄晓娥的声音传遍了每一个角落。

  伊莎贝拉愣了一下：“为什么？这里不安全，这些人……”

  “正因为这里是巴黎。”娄晓娥抬起头，看着那些刚才还想瓜分父亲心血的人，“正因为这里是所谓的时尚之都。”

  她指着那个箱子，又指了指旁边那件并未完成的“云龙纹”样衣。

  “这些东西，在黑暗的地下室里躲了三十年。它们不是见不得光的老鼠，它们是中国裁缝的脊梁。”

  娄晓娥上前一步，身上那件名为“无锋”的黑旗袍，在灯光下泛着光。

  “三天后，就是国际服装博览会。”

  “我会把这三百六十份手稿，连同这个箱子，一起放在我的展位上。”

  她看着伊莎贝拉，看着林承德，看着在场的每一个人。

  “我要让全世界都看着，这些曾经被你们当作‘无主古董’拍卖的东西，到底能做出什么样的衣服。”

  “这把钥匙打开的不只是箱子，还有这三十年来，你们对中国设计的傲慢与偏见。”

  娄晓娥笑了，带着几分狂妄。

  “想看吗？”

  “那就来博览会。”

  “我在那里，等着教教各位，什么才叫真正的‘高级定制’。”

  说完，她根本没管身后那些惊愕的人群，挽起罗晓军的手臂。

  “回家，饿了。”她轻声说。

  罗晓军嘿嘿一笑，那股凶悍劲立马没了：“傻柱给的咸菜疙瘩还有半盒，回去给你煮面。”

  两人在全场注视下，大摇大摆地走出了金碧辉煌的蒙田会所，那模样和逛完菜市场的普通夫妻没什么两样。

  只留下一屋子的名流，对着那个紫檀木箱，面面相觑。

  ……

  车上。

  巴黎的夜景在窗外飞速倒退。

  娄晓娥靠在椅背上，刚才那一身的气场散去，觉得有些累。她的手还在抖。

  罗晓军开着车，时不时看一眼后视镜。

  “刚才挺悬的。”他说。

  “嗯。”娄晓娥闭着眼，“要是那锁坏了，或者钥匙生锈了，咱俩今晚就得被人扔出来。”

  “没事，我兜里揣着扳手呢。”罗晓军轻描淡写地说，“真打不开，我就把那玻璃柜砸了，带着你跑。”

  娄晓娥扑哧一声笑了。

  她睁开眼，看着身边男人的侧脸。

  “晓军。”

  “咋了？”

  “林承德肯定没完。”娄晓娥看着窗外，“他丢了面子，但手里还有牌。博览会的评审团里，有一半都是他的人。”

  “那就是打完架后的事儿了。”罗晓军打着方向盘，拐进了一条老旧的街道，“现在的任务，是吃面。”

  车子在一家亮着灯的小旅馆前停下。

  两人刚下车，罗晓军的脚步突然顿住了。

  他一把拉住娄晓娥，把她护在身后。

  旅馆门口的台阶上，坐着一个人。

  那人穿着一身皱巴巴的西装，头发蓬乱，脚边放着一个巨大的、沉甸甸的黑色皮箱。

  听到动静，那人抬起头。

  是一张典型的东方面孔，戴着厚厚的眼镜，胡子拉碴，看起来落魄极了。

  但娄晓娥看见他，瞪大了眼。

  “你怎么在这儿？”

  那人推了推眼镜，嘿嘿一笑，露出一口被烟熏黄的牙齿。

  “听说有人在巴黎要干架？”那人拍了拍身边的黑皮箱，“我寻思着，光有手稿不行啊，没个像样的裁缝帮你打下手，你那双金贵的手，得累断了。”

  他站起来，指了指自己。

  “北京红星制衣厂，三级剪裁工，赵四海。特来报到。”

  娄晓娥愣住了。

  这是她在北京最大的竞争对手，那个一直看不起她“野路子”的学院派老师傅。

  “你……”

  “别废话。”赵四海从怀里掏出一把磨得锃亮的大剪刀，“机票太贵，老子把房子抵了才飞过来。要是赢不了，我就赖上你了。”

  罗晓军看着这一幕，笑了。

  他把手里的公文包往肩上一甩。

  “得，这回面得煮三碗了。”

  巴黎的夜色依旧阴沉，但在那盏昏黄的路灯下，三个人影拉得很长。

  硬仗还在后头。不过这次，娄晓娥不是一个人了。