第三百四十四章：一针定乾坤

  全场一下子静了。

  “赃物”两个字，狠狠打了蒙田会所的脸。

  林承德脸一抽，酒杯差点捏碎。他冲到栏杆旁，没了平日的儒雅，厉声吼道：“疯子！哪来的疯婆子！安保呢？把这个女人扔出去！”

  两个之前被震慑住的壮汉保安回过神，对视一眼，掏出橡胶棍就要往里冲。

  “我看谁敢动。”

  罗晓军不知何时已经站在了过道中央。他叼着没点燃的烟，单手插兜，另一只手搭在丝绒椅背上。虽没摆架势，眼神里透着股狠劲。

  两个保安也是练家子，脚步不由一顿。这眼神他们熟，是真正见过血的人才有的煞气。

  僵持间，娄晓娥连头都没回。

  她没看二楼气急败坏的林承德，径直走到展示柜前，看着密封袋里的手稿，眼神柔和。

  “林先生，你急什么？”

  娄晓娥的声音通过拍卖师衣领上的麦克风，传遍全场，“如果这东西来路正，你怕什么验货？还是说，你们所谓的‘合法征用’，连一道紫光灯都经不起？”

  台下的收藏家们开始窃窃私语。能坐在这里的都是人精，林承德的反应太过激了，这里面要是没猫腻，鬼都不信。

  “验就验！”人群中，一个穿着唐装的华裔老者大声喊道，“要是真的，五千我都不要！要是脏东西，蒙田会所趁早关门！”

  这一嗓子，算是把火点着了。起哄声四起。

  拍卖师满头大汗，求助地看向二楼。林承德盯着娄晓娥，红着眼，咬牙切齿道：“验！”

  他不信。那批手稿他找专家看过无数次，纸张、墨水、画风，全是那个年代的真迹，绝不可能是假的。这个女人在虚张声势。

  拍卖师让人拿来一盏紫光灯。

  大厅灯光调暗，只剩那盏紫光灯亮着。

  娄晓娥戴着白手套，指着展示柜里的“云龙纹”设计图：“外行看画，内行看骨。不懂行的人看，这就是幅水墨画。”

  她顿了顿，转过身，环视全场。

  “但在真正的设计者手里，这是光与影的游戏。我父亲娄文彦，在绘制云龙纹时，会在龙脊的第七个转折处，混入一种特制的荧光矿物粉末。那不是为了好看，而是为了模拟丝绸在阳光下折射出的龙鳞质感。”

  “这也是娄家，独有的防伪印记。”

  说完，她看向拍卖师：“照那个位置。龙脊，第七节。”

  拍卖师咽了口唾沫，手有些抖，慢慢将紫光灯的光束，移向了图纸上那条墨龙的脊背。

  一节，两节……光束缓缓移动。

  林承德紧抓栏杆，屏住呼吸。

  光束停在了第七个转折点。

  一秒。两秒。

  人群中传出一片惊呼。

  紫光映照下，墨色线条中显现出一个微小的光点。

  那光点不是圆的，也不是方的。

  形状像泪滴。

  光点悬在龙脊之上，像墨龙落泪，诉说着三十年的流离。

  那是父亲的抗争。

  也是铁一般的证据。

  “天哪……是真的……”刚才那个华裔老者激动得站了起来，“这种隐形矿物粉技法，失传多少年了！除了‘幽灵’，没人会用这种费力不讨好的法子！”

  “真的是赃物……”

  “林承德在骗我们！”

  原本还准备竞价的买家们，纷纷把手里的号牌扔在地上。在收藏界，买到赃物是大忌，更何况是这种带着血泪故事的“名主”之物。

  林承德眼前发黑，跌坐在椅子上，喃喃自语：“不可能……那些专家……那些废物……”

  他输了。输在了一个他从未在意的细节上。

  大厅里的灯光重新亮起。

  娄晓娥站在台上，身姿挺拔。

  就在这时，第一排正中央，一个一直没说话的身影站了起来。

  那是一个满头银发的老太太，穿着一身剪裁极简的香奈儿套装，脖子上挂着一串珍珠项链。她一站起来，周围原本喧闹的人群立刻安静了下去，连那个华裔老者都恭敬地欠了欠身。

  伊莎贝拉·杜兰。巴黎时尚协会的终身主席，也是整个欧洲时尚圈最有权势的“女魔头”。

  她那双蓝眼睛，越过人群，紧盯着娄晓娥。没有赞赏，只有审视。

  “年轻人，你证明了你是这批手稿的主人。”伊莎贝拉的声音沙哑而威严，带着一种强烈的压迫感，“但这还不够。这里是巴黎，我们要的不仅仅是血缘的继承，更是艺术的传承。”

  她抬起手，指着展示柜正中央，那件尚未完成的、绣着半条龙的样衣。

  “这是你父亲的绝笔。”伊莎贝拉走向台前，“三十年前，我和你父亲有过一面之缘。当时我们争论了一个下午，关于这件衣服的一个核心问题。”

  她走到娄晓娥面前，两人相距不过一米。

  “告诉我，”伊莎贝拉盯着她，“如果这套吉服要做完，扣子该钉在哪里？”

  全场再次哗然。

  这是一个陷阱。

  所有人都伸长了脖子，盯着那件样衣。那是一件改良款式的吉服，融合了西式大衣的轮廓和中式长袍的韵味。按照常理，盘扣应该在领口，或者像旗袍一样在侧襟。

  有人小声嘀咕：“肯定是领口吧？中式衣服不都在那儿吗？”

  “不对，看那个剪裁，应该在侧腰，做隐形扣。”

  二楼的林承德听到这个问题，眼中闪过一丝恶毒。这老太婆出了名的刁钻，要是娄晓娥答不上来，就算证明了所有权，也会被当成是一个不懂艺术的土包子，这批手稿照样会被舆论毁掉。

  娄晓娥看着那件样衣。

  那是父亲最后的作品，也是他一生技艺的巅峰。

  图纸上，根本没有画扣子。

  三十年前的那个下午，父亲和这位伊莎贝拉女士争论的，恐怕根本不是位置，而是理念。

  娄晓娥想起了父亲信里那句关于“风筝”的话。她也想起了在北京博览会上，那件因为意外而不得不取消盘扣，却意外获得满堂彩的童装。

  她心里一动。

  她抬起头，直视伊莎贝拉，没有丝毫退缩。

  “它不需要扣子。”

  娄晓娥的声音平静，但很稳。

  “什么？”有人惊呼。

  “衣服怎么能没扣子？”

  娄晓娥没理会周围的杂音，她伸出手，虚空描绘了一下那件衣服穿在身上的线条。

  “这件衣服的设计初衷，不是为了‘束缚’，而是为了‘流动’。”

  她看着伊莎贝拉，一字一顿地说道：“传统的吉服，用扣子锁住人的身体，那是规矩，是礼教。但我父亲这件衣服，用的是重力剪裁。穿上它，布料会顺着人体的骨骼自然垂坠，一旦走动起来，那条龙就会随着肌肉的起伏而游动。”

  “如果钉了扣子，龙就被钉死了。”

  “真正的自由，是不受束缚的。真正的东方气韵，不是靠扣子锁住的，而是靠人的脊梁撑起来的。”

  话音落下。

  大厅里静悄悄的。

  伊莎贝拉看着娄晓娥，蓝眼里的严厉消退，神色变得复杂。

  那是震撼，是怀念，也是……释然。

  “像……太像了……”老太太低声呢喃，透过娄晓娥，看到了那个穿着长衫、倔强地不肯在设计图上加一颗扣子的东方男人。

  “你是对的。”伊莎贝拉忽然笑了，她后退半步，微微欠身，做了一个极其优雅的致意礼，“孩子，欢迎来到巴黎。”

  掌声。

  热烈的掌声，这一次，不再是稀稀拉拉的敷衍，而是真诚的致敬。

  林承德瘫在椅子上，脸色惨白。他知道大势已去。这不仅仅是丢了手稿，更是丢了人心，丢了他在欧洲经营多年的根基。

  娄晓娥在掌声中，没有迷失。

  她转过身，从那个被她改造成“无锋”旗袍的手包里，掏出了那把一直贴身带着的，带有盘龙纹的铜钥匙。

  她走向了展示柜。

  那不是普通的展示柜。那个柜子，正是当年华服社用来装这批手稿的特制紫檀木箱的内胆，被拍卖行为了展示效果，直接镶嵌进了玻璃柜里。

  林承德千算万算，没算到拍卖行为了逼格，竟然连原装的锁芯都没换。

  “咔哒。”

  锁舌弹开的脆响，在掌声中依然清晰。

  那是跨越了三十年的重逢。

  娄晓娥扭动钥匙。

  锁开了。

  她拉开柜门，没有去拿那些价值连城的手稿，也没有去碰那件样衣。她的手，伸向了柜子最深处，那个被所有人忽略的暗格。

  在那里，静静地躺着一样东西。

  看到那东西，二楼的林承德惨叫一声，滑坐到地上。

  “怎么可能……那个东西怎么会在那里？！”