11、二连，跟老子上！

  连长刘晓靠在破碎的窗边，手里拿着一支空了的驳壳枪。

  他数了第三遍。

  还能动的：八十七人。

  还能响的枪：四十三支。

  子弹：平均每人不到五发。

  手榴弹：十九颗，其中六颗是土制的，炸开后可能只裂成两半。

  “连长。”传令兵小栓子爬过来，声音发颤，“鬼子……又上来了。”

  刘晓不用看就知道。

  他听见了——

  坦克履带碾过碎砖的咔嚓声，皮靴踩地的杂乱脚步声，还有日军军官短促的命令声。这些声音从三个方向围过来，像收网。

  一楼大厅。

  老班长赵大山正在给最后一批子弹“加工”。

  他用刺刀在弹头上划十字——

  这样子弹打进身体后会翻转、变形，造成更大的创伤。但这也会让弹道不稳，十米外就打不准了。

  “老赵，别费劲了。”旁边一个年轻士兵苦笑，“划不划十字，反正都是最后一枪。”

  赵大山没停手。他划得很认真，每一道刻痕都深：“最后一枪，也得让鬼子记住疼。”

  年轻士兵不说话了。他低头，从怀里掏出一张照片——

  已经烧掉了一个角，上面是个抱着婴儿的妇女。他用袖子擦了擦，又小心地揣回去。

  “我儿子……应该会走路了吧。”他喃喃道。

  二楼，东南角。

  机枪手王铁柱抱着那挺马克沁重机枪，枪管已经打红了三次，现在冷却水早就蒸发完，再打，枪管会变形甚至炸膛。

  但他没松手。

  他身边堆着七个空弹药箱。最后一个箱子里，还有半条弹链——二百五十发子弹。这是他留给自己的“最后一份”。

  “柱子。”副射手小李爬过来，递给他半块发硬的饼，“吃点。”

  王铁柱摇头：“你吃。我不饿。”

  其实是饿的。饿得胃抽搐。

  但比起饿，更多的是另一种东西——一种沉甸甸的、压在心口的东西。

  他知道，这挺机枪一旦开火，就会暴露位置。日军的掷弹筒会在三十秒内砸过来。

  这二百五十发，是他的命，也是他的死刑判决书。

  刘晓走下楼梯。

  八十七双眼睛看着他。

  这些眼睛里有血丝，有疲惫，但唯独没有恐惧。

  “弟兄们。”刘晓开口，声音沙哑但清晰，“咱们二连，接到的命令是死守银行大楼。”

  他看了一眼怀表：晚上八点十七分。

  “但，守不住了。”他说出这句话时，很平静，“子弹快打光了，手榴弹没了，机枪就剩一挺还能响。”

  没人说话。

  “但我算了算——”刘晓提高声音，“咱们八十七个人，已经换了鬼子一百多头，值了。”

  他抽出刺刀，卡在枪口上。

  咔嚓。

  金属碰撞的声音在寂静的大厅里格外清脆。

  “所以最后这一仗。”刘晓凡举起上了刺刀的步枪，“再杀一个够本，杀两个赚了。”

  他顿了顿，一字一句：

  “子弹没了无所谓，咱们，用刀。”

  大厅里响起一片咔嚓声。

  八十七把刺刀，同时卡上枪口。有些刺刀已经卷刃，有些锈迹斑斑，但此刻在昏黄的煤油灯下，泛着冷硬的光。

  赵大山站起来，他年纪最大，四十二岁。他走到最前面，转身面对众人：

  “我，河北赵大山。家里还有老婆，两个闺女。要是我回不去了——”

  他深吸一口气：

  “告诉她们，爹没给河北人丢脸。”

  “我，山东李有田！”一个壮汉站起来，“爹娘早没了，就我一个。没啥好交代的！”

  “河南刘柱子！我娘眼睛瞎了，谁要是能回去……替我跟她说，儿不孝！”

  “湖南王水库！我媳妇刚生了个小子！告诉他，他爹是打鬼子死的！”

  “四川陈二狗！我……”

  声音一个接一个，在空旷的大厅里回荡。每个名字后面，都是一段来不及写完的人生。

  刘晓听着，眼眶发烫。

  但他没哭，他举起枪：

  “二连——”

  “在！”八十七个声音炸开。

  “跟老子上！”