第463章 红色帝国的最后守墓人
作者:黄刑
风卷着雪沫，灌进每个人的脖领。
这里是坟扬。
废弃的钢材、生锈的龙门吊、被遗弃在路边的精密仪器，铺满视野。
空气里全是铁锈味。
“滚！”
一声暴喝从零号船台下传来。
一个穿着油污工作服的老头，攥着一把半米长的大号扳手，死死堵在路口。
头发花白，油腻的脸上满是褶子。
那双蓝眼睛，凶得要吃人。
“滚出去！你们这群秃鹫！强盗！”
马卡洛夫挥舞着扳手，冲刚下车的林宇一行人咆哮。
唾沫星子喷出老远。
“别以为我不知道你们想干什么！想拆了它卖废铁？想把它变成赌船？做梦！”
“只要我马卡洛夫还有一口气，谁也别想碰它一根手指头！”
李大头带来的保镖想上前。
林宇一抬手，拦住。
他越过老人的肩膀，看向那个趴在船坞里的庞然大物。
瓦良格。
甲板空空荡荡，舰岛像个烂尾楼，船身布满红色的锈迹。
那股钢铁巨兽独有的压迫感，让所有人屏住呼吸。
“好东西啊......”
一声呢喃，打破僵持。
说话的是张大炮。
这位脾气火爆的老将军，此刻安静得像个孩子。
他没理会马卡洛夫手里的扳手，一步步踉跄地走向船台。
“这就是那艘船......”
张大炮走到巨大的船体旁。
他摘下手套，用那只满是老茧的大手，贴上了冰冷的钢板。
刺骨的寒意顺着掌心传遍全身。
他没缩手。
反而把脸也贴了上去。
眼眶瞬间红了。
不是因为冷。
是疼。
“真好，这钢口，这铆接，真他娘的好......”
张大炮的手在颤抖，眼泪顺着满是风霜的脸颊往下淌，滴在生锈的钢板上。
“可惜了......”
“怎么就没人要了呢？”
“这么好的东西，怎么就成了废铁呢？”
老将军的声音哽咽。
这一刻，他只是个纯粹的军人。
马卡洛夫举在半空的扳手，僵住。
他见过无数拨来这里的人。
有满眼贪婪的美国拆船商。
有想把它改成赌船的欧洲投机客。
有只想赶紧把它处理掉换伏特加的本国官员。
但从没有人，会对着这堆锈铁哭。
会用那种抚摸情人的手，去摸这些冰冷的钢板。
“你......”
马卡洛夫嘴唇哆嗦了一下，那股凶悍的气势，泄了一半。
“别用那种眼神看它。”
老人把扳手垂下来，声音沙哑。
“它还没死。”
林宇走了上来。
他从兜里摸出一包皱巴巴的红塔山，抽出一根，递过去。
“抽一根？”
马卡洛夫看了一眼那个红色的烟盒，没接。
“我不抽美国烟。”
“这是中国烟。”
林宇把烟塞进老头那只满是油污的手里，顺手帮他点上火。
“红塔山，劲儿大，管够。”
马卡洛夫愣了一下，夹着烟，深深吸了一口。
辛辣的烟雾呛进肺里，让他剧烈地咳嗽起来，咳出了眼泪。
“老厂长。”
林宇靠在旁边的龙门吊上，看着远处灰蒙蒙的天空。
“苏联没了。”
只有四个字。
马卡洛夫的身子猛地一颤，手里刚点着的烟，差点掐断。
“红旗倒了。”
林宇接着说。
“二毛的魂也丢了。”
“我来的路上，看见那帮年轻人在烧书，在砸雕像，在把勋章当垃圾一样卖给外国人。”
“他们不想要这艘船了。”
“在他们眼里，这就是个累赘，是个只会吞金的怪物。”
“没人会在乎它能不能下水，能不能飞飞机。”
“他们只在乎，这堆铁能换多少条牛仔裤，能换多少瓶可口可乐。”
林宇转过头，看着马卡洛夫。
“你守不住的。”
“再过几年，等这船彻底锈透了，等你老得拿不动扳手了。”
“它就真的死了。”
马卡洛夫浑身发抖。
他想反驳。
想骂人。
想用扳手砸碎眼前这个年轻人的脑袋。
但他张不开嘴。
因为这就是事实。
“我们不一样。”
林宇突然伸手，指了指还趴在船体上流泪的张大炮，指了指旁边站得笔直的李老将军和王老将军。
“看看他们身上的衣服。”
林宇把自己的旧军装领口扯开，露出里面那件洗得发白的背心。
“看看那边的方向。”
林宇的手指向东方。
“在那里，还有一群人记得。”
“那里的人，还信那个主义。”
“那里的人，开会前还会唱《国际歌》。”
“我们不是秃鹫。”
“我们也不是来买废铁的。”
林宇把手里的烟头扔在地上，用脚尖狠狠碾灭。
“我们是来给它找个家的。”
“这世界上，只有那个国家，能把它造完。”
“只有那个国家，配得上它。”
马卡洛夫呆呆地看着林宇。
又看向张大炮那几个老头。
风雪中。
这几个来自东方的老兵，虽然穿着便装，但那种刻在骨子里的挺拔脊梁，让他恍惚。
“家......”
马卡洛夫喃喃自语。
他回头，看着那艘倾注了他半辈子心血的瓦良格。
它孤零零地躺在水里。
老人的防线，崩塌了。
那把一直攥在手里的扳手，“当啷”一声，掉在了雪地上。
马卡洛夫蹲下身子，双手捂住脸。
肩膀剧烈耸动。
没有哭声。
只有那压抑到极点的悲鸣，在空旷的船坞里回荡。
林宇没说话。
张大炮也没说话。
所有人都在等。
不知过了多久。
马卡洛夫站了起来。
他捡起那把扳手，插回腰间的皮带上。
又把手里那根已经烧到过滤嘴的红塔山，小心翼翼地掐灭，把剩下的半截烟屁股，塞进上衣口袋里。
“让我......”
老人的声音沙哑。
“再想想。”
说完。
他没有看任何人，转过身，佝偻着背，向着厂区深处走去。
那背影，在风雪中，像一座正在风化的墓碑。
当晚。
基辅，远东大饭店。
总统套房里，烟雾缭绕。
“大头，物资到了吗？”
“到了。”
李大头把一份清单拍在桌上。
“两个车皮，全是硬通货。二锅头，红烧肉罐头，军大衣，还有您特意交代的，五百斤正宗的东北大米。”
“另外，华夏金控那边，已经把两亿美金打到了瑞士银行的监管账户上。”
林宇点头。
“赵刚。”
“到！”
“让你的人，把船厂周围给我盯死了。”
林宇眼中寒光一闪。
“今晚肯定不太平。”
“老美的一情局，还有那个尤里，估计都闻着味儿了。”
“谁敢在这个节骨眼上捣乱。”
“不用请示。”
“直接埋了。”
“是！”
与此同时。
黑海造船厂，家属区。
一片破败的筒子楼。
马卡洛夫提着一瓶只剩一半的伏特加。
他在敲门。
笃笃笃。
“谁啊？”
门开了。
一个头发花白的老头探出头，看见马卡洛夫，愣住。
“厂长？”
“彼得罗夫，还没睡？喝一口？”
彼得罗夫是动力系统的总工程师。
现在，他在给人修自行车，换几个土豆。
这一夜。
马卡洛夫敲开了三十几扇门。
雷达专家、特种钢材专家、焊接工艺专家......
屋里的灯光昏暗。
马卡洛夫没说什么大道理。
他只是把那半截红塔山拿出来，点着，转了一圈。
然后说了一句话。
“船要走了。”
“我也要走了。”
“你们......跟不跟？”
次日清晨。
天刚蒙蒙亮。
黑海造船厂的大门，缓缓打开。
林宇带着张大炮等人，准时出现。
二十辆奔驰车，整整齐齐地停在门口。
车门还没开。
林宇就愣住了。
张大炮也愣住了。
只见那巨大的龙门吊下。
那艘生锈的航母前。
站着一群人。
马卡洛夫站在最前面。
他今天换了一身干净的军装，虽然有些不合身，袖口磨破了，但却把那枚列宁勋章，端端正正地别在胸口。
在他身后。
站着几十个头发花白的老头。
他们手里没有行李。
每个人怀里，都死死地抱着一卷泛黄的纸。
那是图纸。
那是比他们的命还要重的东西。
风雪中。
这群老人站得笔直。
林宇推开车门，快步走上前。
马卡洛夫看着林宇。
那双蓝色的眼睛里，不再有昨天的凶狠，只有一种托付生死的决绝。
“船，给你们。”
老人指了指身后的庞然大物。
“图纸，全在这儿了。”
他又指了指身后那群老伙计怀里的纸卷。
“一共二十吨。”
“少一张，我是那个。”
最后。
马卡洛夫的声音哽咽了。
他伸出那双粗糙的大手，指向身后那群在寒风中瑟瑟发抖，却依然挺着胸膛的老人。
“还有这些人。”
“他们是彼得罗夫，是伊万诺夫，是谢尔盖......”
“他们脑子里的东西，值十个舰队。”
马卡洛夫看着林宇，眼泪终于流了下来。
“如果你们那里，真的还有火种。”
“带他们走。”
“给他们一口饭吃。”
“给他们一张桌子画图。”
“别让他们的一身本事，烂在这个没有希望的冬天里。”
说完。
这位倔强了一辈子的老厂长，当着所有人的面。
冲着林宇。
冲着那来自东方的希望。
深深地，弯下了腰。
风雪呼啸。
张大炮的眼泪再也止不住，他冲上去，一把扶住马卡洛夫。
“老哥哥！”
“这礼，我们受不起啊！”
林宇站在雪地里。
他看着这群失去祖国、失去尊严，却拼死也要护住最后一点火种的苏维埃精英。
心，被狠狠撞了一下。
疼。
林宇深吸一口气。
他整理了一下那身旧军装。
扣好风纪扣。
立正。
对着马卡洛夫，对着那群老人。
对着那艘未完成的瓦良格。
九十度鞠躬。
“马卡洛夫厂长。”
林宇抬起头。
“我林宇向您保证。”
“不管是人，还是船。”
“哪怕是把这天捅个窟窿。”
“哪怕是把这黑海的水抽干。”
“我也一定带你们回家！”
他猛地转身，冲着身后那二十辆奔驰车，冲着早已埋伏在四周的五千名兵王。
怒吼一声。
“赵刚！”
“到！”
“开门！”
“接我们的专家！”
“接我们的船！”
“谁敢拦！”
“杀无赦！”
“是！”
吼声震天。
在这片废墟之上，东方的巨龙，终于张开了爪牙。
这一刻。
红色的火种，向东。
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