第23章 被拐卖的小可怜23

  那时他正在村委会的后院，看姜怜梦和王奶奶一起处理新采的草药。

  秋日的阳光很好，晒得人暖洋洋的。姜怜梦蹲在竹匾旁，仔细挑拣着金银花里的杂质，动作轻柔而专注。

  王奶奶坐在一旁的小凳上，眯着眼指导：“对，那根黄的不要……那个叶子没展开的，留着还能再长长。”

  很宁静的画面。陆彦站在屋檐下看着，心里那点连日的焦躁渐渐平息下来。

  然后手机响了。

  是林薇。他走到院子角落接通，那边传来她惯有的、带着几分慵懒的声音：“协议我看过了，没什么问题。签字吧。”

  很干脆，干脆得像在讨论一份普通的商务合同。

  陆彦沉默了几秒：“好。”

  “律师说，走程序大概要两个月。”林薇继续说，“这期间，表面功夫还是要做。我爸那边，你自己去说，我可不管。”

  “我知道。”

  电话那头传来打火机“咔嚓”一声，接着是吐烟的轻响。林薇沉默了一会儿，忽然说：“对了，有句话我上次忘了说。”

  “什么？”

  “玩可以，”她的声音里带着那种惯有的、玩味的笑意，“但别动真心。麻烦。”

  说完，不等陆彦回应，电话就挂了。

  忙音在耳边嘟嘟作响，像某种嘲讽。

  陆彦握着手机，站在秋日的阳光里，却觉得浑身发冷。

  不是因为林薇的话，那些话他早就听过无数次了。而是因为，她说这话时那种轻飘飘的语气，像在讨论一件与她无关的事。

  那天晚上，陆彦做了个梦。

  梦里他在一片白茫茫的雾里走，四周什么也看不见，只有脚下湿滑的泥地。

  他走得很累，却不敢停，因为总觉得有人在追他。

  然后雾突然散了，他发现自己站在土地庙前，不是现实里那个破旧的庙，而是姜怜梦画里的那个，檐角停着一只麻雀，栩栩如生。

  庙门开着，里面透出温暖的烛光。

  他走进去，看见姜怜梦跪在供台前，背对着他，正在往香炉里插香。香雾袅袅升起，模糊了她的身影。

  他想叫她，却发不出声音。

  然后她回过头，对他笑了。那笑容很干净，像山涧清泉，像雨后晴空。

  但下一秒，庙门突然关上，烛光熄灭，四周陷入一片黑暗。

  陆彦猛地惊醒。

  窗外月光很亮，清冷冷的，洒了一地。他坐起身，抹了把额头的冷汗，心脏还在剧烈跳动。

  那个梦太真实了。真实到他能记得姜怜梦回头时，眼睛里那片清澈的光。

  真实到……让他心悸。

  陆彦再也睡不着了。他披上外套，走出房间。村委会的院子里静悄悄的，只有虫鸣声此起彼伏。月光把一切都染成银白色，像覆了一层薄霜。

  他也不知道自己想去哪儿，只是漫无目的地走。等他反应过来时，已经站在土地庙前了。

  破旧的庙宇在月光下显得更加荒凉，墙皮大片剥落，露出里面的土坯。木门虚掩着，从门缝里透出微弱的光。

  里面有人。

  陆彦的心跳漏了一拍。他轻轻推开门，庙里的景象让他愣住了。

  姜怜梦蹲在角落里，面前放着一个小小的炭炉，炉子上架着个陶罐，正咕嘟咕嘟地冒着热气。

  草药苦涩的味道弥漫在空气里，混合着香烛的气息，有种奇异的安宁感。

  她背对着门，正用一把破蒲扇轻轻扇着火。火光映着她的侧脸，在昏暗的庙里投下跳动的光影。

  她穿得很单薄，一件旧毛衣，袖子短了一截，露出纤细的手腕。头发松松地绾着，几缕碎发散落下来，随着她的动作轻轻晃动。

  听见开门声，她回过头，看见陆彦，明显怔住了。

  “陆先生？”她站起身，有些慌乱地放下蒲扇，“您怎么……”

  “睡不着，随便走走。”陆彦走进庙里，目光落在那个陶罐上，“你在熬药？”

  “嗯。”姜怜梦点点头，重新蹲下身，用布垫着手揭开罐盖看了看，“给王奶奶熬的。她这几天咳嗽得厉害，得喝点川贝枇杷膏润润。”

  她的动作很熟练，显然不是第一次做这种事。陆彦看着她瘦小的背影，想起梦里她回头时的笑容，心里某个地方突然软了一下。

  “这么晚了，怎么还熬药？”他问。

  “白天要带路，没时间。”姜怜梦轻声说，“而且这药得慢火熬一夜，火候到了才有效。”

  她说得很平常，像在说今天天气不错。但陆彦知道，这意味着她要在这破庙里守一整夜，守着那个小小的炭炉，守着那罐咕嘟作响的药。

  “为什么不白天熬好？”

  姜怜梦沉默了一会儿，才说：“李大山……不让。他说熬药费柴火，费时间。我只能偷偷熬。”

  她说得很轻，但陆彦听出了里面的无奈。那种日复一日、在夹缝中求生存的无奈。

  他走到她身边，也蹲下身。炭炉的火光很温暖，驱散了秋夜的寒意。

  陶罐里的药汁翻滚着，气泡一个接一个破灭，发出细微的噗噗声。

  两人就这样并排蹲着，守着那炉火，谁也没说话。庙里很安静，只有药汁翻滚的声音，和远处偶尔传来的虫鸣。

  过了很久，陆彦才开口：“你……经常这样熬夜？”

  “不算经常。”姜怜梦用木勺轻轻搅动药汁，“王奶奶身体好的时候，不用熬药。但秋天到了，山里湿气重，她气管不好，每年这个时候都要咳一阵子。”

  她说得很平静，像在说一件再自然不过的事。但陆彦知道，这意味着每年秋天，她都要在深夜里，一个人守在这破庙里，为那个唯一对她好的老人熬药。

  “你对她很好。”陆彦说。

  姜怜梦笑了笑，那笑容在火光里显得很温柔：“是她对我好。我刚来的时候，什么都不懂，连山里话都听不懂。是她教我认字，教我认草药，教我怎么在这儿活下去。”

  她顿了顿，声音低下去：“村里其他人……都觉得我是买来的，是外人。只有王奶奶，把我当人看。”

  这句话她说得很轻，但陆彦听出了里面的重量。三年多，一千多个日夜，在这个陌生的、充满敌意的环境里，只有一个年迈的老人，给了她一点点温暖。

  而她就用这种方式，一点一点地偿还着这点温暖。

  “姜怜梦，”陆彦看着她低垂的侧脸，“能跟我说说你以前的事吗？”

  这个问题问得很突然。姜怜梦的手顿了顿，木勺停在药汁里，没动。

  “以前的事……”她喃喃重复，像是在咀嚼这个词的含义。

  “嗯。”陆彦说，“来这儿之前的事。你的家，你的父母，你……原本的生活。”

  他问得很小心，怕触碰到她心里的伤。但他又忍不住想知道，想知道这个看似坚韧的女孩，到底是从哪里来的，到底经历过什么。

  姜怜梦沉默了很久。久到陆彦以为她不会说了，久到陶罐里的药汁都快熬干了，她才轻声开口：

  “我家……在城里。不是大城市，是个小县城。”

  她的声音很轻，像怕惊扰了什么。眼睛盯着炉火，火光在她瞳孔里跳跃，像细碎的星子。

  “我爸是工人，在厂里上班。我妈……是小学老师。”她顿了顿，嘴角浮起一抹极淡的、几乎看不见的笑意，“她很严格，总盯着我写作业，背课文。我那时候烦她，觉得她管得太多。”

  “后来呢？”