第249章 笔刀的真正用法

  然后，他转身带着赵德柱，悄无声息地离开了二楼。

  周姐也跟着下来了。

  “周姐，麻烦您点事。”

  “你说。”

  周姐在一旁听着，也听了一个大概，所以语气温和了不少。

  “周姐，你看这几天麻烦你手下的同志，每天给闫同志那屋送一份馒头，粮票啥的，我出，可以不？”

  “哎，知道了，这孩子不错，我让值班的人每天给他送点吃的在门口。”

  孙局长再次表示了感谢，然后带着赵德柱走了。

  脚步声渐远，没有留下丝毫痕迹，除了门槛前一点点被踩实的浮土。

  招待所里，重新归于寂静。

  只有阳光慢慢偏移，拉长窗户的影子，无声地宣告着时间的流淌。

  闫解成再次醒来的时候，屋里漆黑一片，伸手不见五指那种。

  他慢慢的睁开眼，有那么几秒钟，他甚至以为自己在那片冰天雪地的林海雪原里，或者是某个不见天日的地窖中。

  心脏猛地一跳，随即才感觉到身下柔软的褥子，身上盖着厚实的棉被。

  他缓缓吐出一口气，那口憋了很久很久的郁气。

  动了动胳膊和腿，有些酸软，但不再是那种透支后的无力，而是睡饱之后的慵懒。

  此时的头脑异常清明，没有梦魇留下的残片，此时的他像被凉水从头到脚刚刚清洗了一遍。

  “又昏了一次吗？”

  闫解成在黑暗中咧了咧嘴。

  “来这儿满打满算一年，晕倒一次，睡死过去一次，自己这是啥命啊。”

  但这次昏睡，和上次在大学门口的晕厥不同。

  上次是刚穿越的时候精神压力大，感觉四周都是不怀好意的人，但是这次是心神的极度消耗，是沉浸以后的疲惫。

  虽然再次昏迷，但是他不后悔。一点也没有。

  静静地躺在黑暗里，他能清晰地听到自己平稳有力的心跳，血液在耳畔流动的细微声响。

  那些纷乱的情绪，此刻都沉淀了下去，变成了一种更为坚实的力量，压在心底。

  闫解成想明白了。

  或许，这才是那该死的系统，把自己扔到这个时代的真正用意之一？

  系统不是单纯为了让他用先知捞钱避险，也不是让他练成什么绝世武功，而是让他这个来自后世的灵魂，有机会真正触摸到历史的体温，感受到那些牺牲的沉重。

  然后，把这些写出来。

  用他这支笔，把这些即将被时间尘埃掩埋的名字和故事，尽可能地留下来，传出去。

  让后来的人知道，在那样的绝境里，曾经有过那样一群人，战斗过，牺牲过。

  不是为了煽情，不是为了歌颂，就是记录“人”的本身。

  他们的恐惧过，软弱过，但是他们坚持下来了，他们在极端环境下迸发出的惊人生命力，以及最终无声的陨落。

  笔刀，笔刀，以笔为刀。

  对付自己的敌人都是弱小的，但是以笔为刀，记录那些历史，刻画真实的一切，才是自己穿越的目的。

  闫解成发现自己悟了。

  想通了这一点，闫解成感觉浑身一阵轻松，仿佛某种无形的枷锁被打开了。

  心灵通明，念头通达。他试着默默运转了一下八卦掌的呼吸法，气息流转之间，竟觉得比以往更加圆融顺畅，意念所至，似乎对自身肌肉，筋骨细微的控制，都敏锐了一丝。

  这不是力量的增长，而是掌控力的提升，是心与身的更进一步协调。

  看来，这次心灵的震荡与沉淀，歪打正着，反而促进了功夫的修炼。

  果然老祖宗说的练武先练心，不是没道理。

  赚钱当然还是要赚的，改善生活，让自己和家人过得更好，这是现实的需求，无可厚非。

  但赚钱，似乎不再是驱动他写作的最主要的动力了。

  有一种沉默的力量，在他心里生了根。

  正琢磨着，肚子里传来一阵咕噜声，在寂静的黑暗里格外清晰。

  饿。

  前胸贴后背的那种饿。

  看来自己升华的还不够啊，竟然还知道饿。

  他摸索着爬起来，披上棉袄，趿拉上棉鞋。

  伸手拉开灯绳，灯泡的光亮在黑暗中突然亮起，让闫解成的眼睛微微眯了一下。

  不知道现在几点了，招待所还有没有吃的了。

  闫解成打开房门，发现门外放着一个小板凳，板凳上面放着两个白面馒头，燕姐成摸了一下，已经凉透了，硬得像石头。

  谁放的？

  赵德柱？

  还是谁？

  闫解成没多想，等天亮了问问就知道了。

  拿起一个馒头，也顾不上找热水，直接送到嘴边，用力咬了下去。

  凉馒头冻的梆硬，嚼起来特别费劲，但是闫解成就着嘴里慢慢分泌的唾液，一口一口，认真地咀嚼，然后艰难的咽了下去。冰凉的馒头落入空荡荡的胃里，带来一种满足感。

  比起那些困在深山老林，啃树皮，吃棉絮，甚至失去生命的战士们，这凉馒头，已是无上的美味。

  他脑子里闪过记录中老抗联讲述的那些关于“吃”的片段，胃里的感觉似乎也变得复杂起来。

  吃完一个，又拿起第二个。等到两个凉馒头下肚，胃里有了底，那股饥饿感才渐渐消退。。

  他就着从水壶里倒了一杯水，水已经没有一点热乎气了，但是闫解成不在乎。

  咕咚咕咚喝了几口。

  凉水划过身体，让他精神又是一振。

  吃饱喝足，困意全无，精神却格外饱满。

  那股沉淀下去的力量，在胸中涌动，催促着他做点什么。

  他回到炕上，闭上眼睛，思考了大约十几分钟。

  这些天里翻阅过的字句，一张张模糊的面孔，一段段事迹，在他心里汇聚。

  没有刻意的搜寻，只是自然而然地浮现。

  然后，他睁开眼，在储物空间铺开一沓新的稿纸，拧开钢笔。

  笔尖落在纸上，发出沙沙的轻响，在这漆黑的夜里，声音显得格外清晰。

  他写得很慢，但异常流畅，几乎都没有停顿。

  不像之前写《埋地雷》那样需要回忆。

  这次，他只是在记录和转述。

  将那些从老人记忆里获得的碎片，用文学的笔触，赋予它们血肉。