第319章暴怒的朱元璋

  “工籍不得科考。”

  王建国重复了一遍这句话。

  他扶着眼镜的手指有些发白，指甲盖上泛着青色。

  在极少量的记载里，大明中后期确实有匠籍制度，但从未有过如此严苛且绝望的明文禁令。

  阻断上升通道，这是要把人往死路上逼。

  “这就是绝户计。”

  “因为上面的人怕了。”

  男人看着面前空荡荡的盘子。

  “他们怕我们这些懂技术、又能识文断字的人爬上去。”

  “我们懂机器怎么转，懂煤炭怎么挖，懂这大明的一砖一瓦究竟值多少钱。”

  “如果我们手里再有了权。”

  男人抬起头，那双浑浊的眼睛里，瞳孔缩成了一个黑点。

  “那我们就会问一问，凭什么我们造出来的东西，最后都变成了他们修园子的银子。”

  “凭什么我们累死在锅炉房里，他们却能在什刹海的画舫上听曲。”

  “所以，他们要把路堵死。”

  “让工匠永远是工匠，让少爷永远是少爷。”

  “只要把这层皮焊死在我们身上，我们就永远翻不了身。”

  高阳端起酒壶。

  褐色的酒液注入那个缺了口的瓷碗，发出哗啦的声响。

  “喝。”

  高阳把碗推过去。

  男人没有客气。

  他端起碗，一口抽干。

  喉结上下滚动，发出一声满足的叹息。

  “好酒。”

  男人放下碗，打了个酒嗝。

  “多谢贵人的酒肉。”

  “故事讲完了，我也吃饱了。”

  男人站起身，对着高阳深深作了一揖。

  那一截满是补丁的袖口垂下来，露出里面瘦骨嶙峋的手腕。

  “这顿饭，算我欠您的。”

  “若是下辈子能投个好胎，不做这工匠种，再来报答贵人。”

  说完，男人转身就走。

  他的背还是弯的，脚步有些虚浮，那根系着眼镜的绳子在耳边晃荡。

  “站住。”

  高阳的声音在他身后响起。

  男人停下脚步，没有回头。

  “贵人还有何吩咐？”

  “若是让你写账，你能写吗？”

  “能。”

  “若是让你算这北平城的家底，你能算吗？”

  “能。”

  男人转过身，嘴角扯出一抹自嘲的弧度。

  “但这有什么用？”

  “我没有功名，没有官身。”

  “我写的账，没人认。我算的数，没人听。”

  “在这北平城，我就是个扛煤的。”

  高阳从怀里掏出一张银票。

  那是合珅给的，面额不大，五十两。

  他两根手指夹着银票，轻轻放在桌上。

  “如果我要买这北平城的命呢？”

  男人的视线落在银票上。

  那张薄薄的纸片，在油灯下泛着诱人的光泽。

  那是他扛一辈子煤也挣不到的钱。

  但他没有动。

  他抬起眼皮，看着高阳。

  “买命？”

  男人笑了，笑声沙哑，像是破风箱在拉扯。

  “贵人说笑了。”

  “这北平城的命，在皇上手里，在首辅手里，在那些个大帅手里。”

  “您买不起。”

  “我买得起。”

  高阳站起身。

  他走到男人面前。

  两人的距离很近，高阳能闻到男人身上那股常年洗不掉的煤灰味和馊味。

  “我不买那些大人物的命。”

  高阳伸出手，指了指窗外那漆黑的夜色。

  “我要买的，是这胡同里，这地下室里，这锅炉房边上。”

  “那些和你一样，被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”

  男人的瞳孔猛地收缩。

  他的呼吸急促起来，胸膛剧烈起伏。

  “你想干什么？”声音压得很低。

  “我想把那层焊死在你们身上的皮，给扒下来。”

  高阳盯着男人的眼睛。

  “怎么扒？”

  “用刀扒，用火烧，用血洗。”

  高阳的声音很平，“你刚才说，爷爷磕头磕死了，你读书读废了。”

  “既然磕头没用，读书也没用。”

  “那为什么不试试，把桌子掀了？”

  男人死死地盯着高阳。

  他的手在抖，嘴唇也在抖。

  那是一种深埋在骨髓里的恐惧，也是一种在绝望中被点燃的疯狂。

  “你是……造反的？”

  “我是来要账的。”

  高阳纠正道。

  他指了指桌上那张银票。

  “这五十两，不是施舍。”

  “是定金。”

  “我要你带路。”

  “带我去看看这光鲜亮丽的北平城下面，到底烂到了什么程度。”

  “带我去见见那些和你一样，读过书、懂技术，却只能去扛大包的人。”

  男人看着那张银票。

  他伸出手。

  那只满是冻疮和老茧的手，在半空中悬停了很久。

  最后。

  猛地抓起。

  手指用力，指节发白，几乎要把那张银票揉碎在掌心里。

  “好。”

  男人抬起头。

  这一次，他没有回避高阳的目光。

  那双浑浊的眼睛里，那一团死灰被吹散了，露出下面暗红色的炭火。

  “我带你去。”

  “我知道哪里有火药，我知道哪里有私藏的钢材。”

  “我知道这北平城里，哪条下水道能通进紫禁城，哪条暗巷里藏着不想活的亡命徒。”

  男人把银票塞进怀里，贴着胸口放好。

  他摘下那个破眼镜，用那块脏兮兮的衣角用力擦了擦。

  动作很重，像是要擦掉上面积攒了四十年的灰尘。

  然后，重新戴上。

  将那根断掉的绳子，在脑后死死地打了一个结。

  “走。”

  男人转身，推开酒馆的门。

  门外寒风呼啸。

  他没有再缩脖子。

  那原本佝偻的脊背，在这一刻，竟然发出一声骨骼舒展的脆响。

  挺直了几分。

  “......”

  奉天殿内。

  那个衣衫褴褛的男人挺直脊背的画面，定格在所有人的瞳孔里。

  “工籍不得科考。”

  朱元璋重复着这六个字。

  他手里还捏着半块没吃完的烧饼。

  “咔嚓。”

  烧饼被捏碎了。

  碎屑顺着指缝洒落，掉在金砖铺就的地面上。

  朱元璋胸膛开始起伏。呼吸声越来越重，像是破旧的风箱在拉扯。

  “啪！”

  桌案上的青花瓷碗被一只粗糙的大手猛地扫飞。

  瓷片在空中炸开，崩得满地都是。

  “咱定下的匠籍，是为了让手艺人有饭吃！是为了让大明的手艺不断根！”

  朱元璋站起身。

  他一脚踹翻了面前的御案。

  沉重的黄花梨木桌翻滚着飞出去，奏折、笔墨撒了一地。

  “谁让他们把路堵死的？！”

  “谁给他们的胆子，把老百姓往死路上逼的？！”