第290章 空坛祭梦，谁来上香

  六月初六，毒日头悬在中天，把东京城的琉璃瓦晒得直冒油光。

  礼部的官员们忙疯了，从卯时起就在太庙前洒扫铺陈。

  这一天被官家定为“梁山启义日”。

  告示贴满大街小巷，只是那黄榜上的措辞极其考究，通篇不见“兄弟”、“聚义”二字，只有“戡乱安民，应天顺人之始”。

  “也就是给当初那是是非非，裹上一层金粉，好让后人咽得下去。”

  韩小义站在铜镜前，任由两个内侍给他系上那条象征殊荣的玉带。

  锦袍很沉，绣工精美得扎手，比起当年那身透着汗馊味的麻布短褐，这东西穿在身上像具刑具。

  “韩将军，吉时要到了，王上在等你护坛。”内侍谄媚地赔着笑，手里捧着那顶插着金翎的头盔。

  韩小义接过头盔，没戴，只是拿手指肚搓了搓那根金翎，粗糙的指腹挂住了丝线。

  “当年我们在梁山脚下分第一碗饭的时候，”他声音极低，像是说给自己听，“是从死人堆的破锅里捞出来的。那时候也没人告诉我们，这饭吃完了，还得给人演这出戏。”

  内侍没听清，也不敢问，只看见这位新晋的护坛将军猛地扣上头盔，大步流星地走了出去，腰间的断刀撞击玉带，发出沉闷的钝响。

  太庙外，人潮如涌。

  百姓们伸长了脖子，想看看这传说中的“梁山好汉”到底长什么样。

  韩小佛挤在人堆里，那一身洗得发白的僧袍被汗水浸透，贴在后背上。

  他踮起脚尖往高台上看。

  香火鼎盛得有些呛人，紫烟缭绕中，那些身穿朱紫大袍的官员跪了一地，却唯独不见那几张熟悉的脸。

  功臣阁的大门紧闭着，林教头的画像被封在里面，武二郎称病没来，鲁提辖远在五台山装聋作哑。

  台上站着的，除了那一身龙袍的魏王，便只有像木桩子一样杵在祭坛边的韩小义。

  “真热闹啊。”旁边的路人感叹，“看来这梁山以前也是讲规矩的地方。”

  韩小佛没接话。

  他把手伸进怀里，摸到了那块硌人的焦木残片。

  那是从当年聚义厅烧剩下的废墟里捡来的。

  趁着周围人都在高呼万岁，他悄悄蹲下身，假装系鞋带，将那块黑乎乎的木头插进了脚边的泥缝里。

  这里没有香炉，只有千万人踩踏过的尘土。

  “今日不上香，”韩小佛嘴唇微动，声音淹没在震耳欲聋的礼乐声中，“只为记得你还活着。”

  与此同时，皇史宬深处的阁楼里，死寂一片。

  刘文吏的手有些抖，指尖全是冷汗。

  他是奉命来整理这次大典的档案，谁知在翻检内库旧档时，竟在一个不起眼的红漆木箱底，翻出了一整套原始的《聚义录》副本。

  那一页被炭火燎去一半的“无主盟约”篇，赫然在目。

  上面每一个字都像是在抽打如今这盛世的脸。

  他像做贼一样左右张望，确定四下无人，才飞快地铺纸、拓印。

  墨迹未干，他便将那张薄纸折了又折，塞进了一本厚重的《农政全书》夹层里。

  这本书讲的是种地，没人爱看，最安全。

  做完这一切，他才觉得心脏落回了肚子里。

  可就在他准备将书放回架子上时，一本被抽出来的册子引起了他的注意。

  那是数日前一个小吏借阅归还的，正是这本《农政全书》。

  书页翻开，在那讲述“屯田利弊”的空白处，多了一行极细的小楷批注，墨迹还是新的：

  “此书甚好，尤喜‘均田同食’四字。”

  刘文吏的瞳孔猛地收缩。

  这四个字，是当年梁山最早的口号，也是如今绝对的禁语。

  这内廷深处，竟然还有人记着？

  那晚，刘文吏睁眼到天亮，窗外的风吹草动都像极了锦衣卫的绣春刀出鞘声。

  夜色渐深，喧嚣散去。

  韩小义拖着疲惫的身躯回到旧魂营。

  刚到营门口，他的脚步便钉住了。

  昏黄的灯笼下，营门的立柱上不知何时挂了一面小旗。

  那不是军旗，只是一块巴掌大的粗麻布，边角毛糙，上面歪歪扭扭地写着一行字：“我也曾是分饭的人。”

  这针脚、这布料，分明就是他当年在梁山草铺床头缝的那面破旗的翻版。

  “谁挂的？”韩小义猛地转头，眼神锐利如刀。

  值守的士兵吓了一跳，结结巴巴地回道：“回……回将军，不知何时挂上的，并没有进出记录。”

  韩小义盯着那面旗看了许久。

  风吹过，麻布呼啦作响，像是在嘲笑他这一身锦袍玉带。

  良久，他松开了握刀的手，声音沙哑：“不必摘了。留着吧，列为营训第一件信物。”

  三更天的梆子敲过，东京城陷入沉睡。

  一道人影避开了巡夜的禁军，独自步行至功臣阁的后巷。

  宋江没穿龙袍，只着一身寻常的青衫。

  他站在那排紧闭的阁门前，仰头看着黑洞洞的窗棂。

  里面供奉着跟随他一路杀出来的兄弟，活着的，死了的，都在这儿了。

  他从袖中摸出一枚崭新的铜牌。

  借着月光，依稀可见正面刻着那四个字：“梁山旧约”。

  手指轻轻一翻，铜牌背面露了出来，只有冷冰冰的四个字：“今主唯一”。

  他没有推门进去，也没把这牌子贴在谁的画像上。

  他只是弯下腰，将铜牌轻轻塞进了门槛下那道积满灰尘的缝隙里。

  “你们要的梦，孤给你们留着。”宋江直起腰，眼神在夜色中晦暗不明，“但香火——只能朝我燃。”

  他转身离去，脚步声在空巷里回荡，没有回头。

  远处钟楼忽响，第九声钟鸣荡开夜雾。

  巷口阴影处，一点微光亮起。

  韩小佛提着一盏旧灯笼走了出来。

  他走到门槛前，蹲下身，两根手指夹出了那枚铜牌。

  指腹摩挲过正反两面的字迹，韩小佛无声地笑了笑，吹灭了灯笼，那身影瞬间被黑暗吞噬，仿佛从未出现过。

  宋江回到寝宫时，案头的蜡烛只剩下半截。

  他没有去歇息，而是径直走到那张巨大的黄花梨木桌案前。

  案上原本堆积如山的奏折已被推到一旁，取而代之的，是一张刚刚铺展开的羊皮地图。

  地图一角的墨迹还未干透，标注着三个刺眼的红字：古北口。